Monja anda mal. Monja anda com medo, engulhando, cabisbaixa. Monja rã sonha uma briga feia com a tia, ovos de pelicano gordurentos estourados no assoalho. Monja não sabe bem o que quer, Monja quer brisa no rosto. Monja é gente? Monja é mulher? Monja útero seco, passado seco, olho seco de tanto…
Te coloco em uma prateleira de atemporalidade pra tentar amenizar todo esse luto sem fim, que não te aceita como passado de jeito nenhum. Enquanto durmo, tomo cuidado pra não ocupar o seu lado da cama.
imitation of life (1959)
annie: doesn't he ever stop?
lora meredith: he can't, annie. if he did he'd be sure to find out how sad he really is. and i know that feeling.
